Я тут почитала, что народ пишет о своем танцевальном опыте, и даже некоторые в стихах. И подумала, а может и свое творение поместить. Написано оно было, правда, давненько, еще о прошлом годе, когда впечатления были посвежее. Некоторые, возможно, и читали — оно на экспромтовском сайте выложено. Однако ж...
Bailamos
Раз в неделю светомузыка разрисовывает наши лица и
тела разноцветными мазками своих огней, а паркет
становится скользким, как лед. Раз в неделю я вхожу в
этот зал, поеживаясь то ли от холода, то ли от
странного нетерпения, какой-то скрытой энергии,
которая копилась все эти шесть дней, и теперь тугими
комочками дрожит на кончиках каблуков моих туфель.
Я сажусь на стул, холодный и белый, как в больнице;
мои колени сжаты плотно, почти до боли. Я знаю эту
музыку наизусть, каждую мелодию, и мне по-детски
хочется заплакать оттого, что я еще не танцую.
Все когда-нибудь происходит. Несколько мгновений
перед началом новой песни, несколько секунд хаоса,
беспорядочного движения, ищущих и находящих друг
друга взглядов — и снова воцаряется эта своеобразная,
капризная и своевольная упорядоченность танца. И
теперь я — ее часть.
Твои руки, горячие и влажные, ведут меня сквозь
мелодию, притягивают и отталкивают мягко и упруго,
заставляют кружиться или замирать на месте. Они лепят
из меня нечто необыкновенное, такое, чем я ни разу
не была и не буду никогда. Ведь каждый раз
создается что-то новое, как ты ни старайся
повториться.
Я не вижу твоего лица — мне вообще не нужно ничего
видеть. Я могу закрыть глаза и довериться своим
пальцам, которые словно маленькие компьютеры
считывают информацию, посылаемую тобой. Иногда мне
становится страшно, что я потеряю ритм — какой-то
детский, непонятный страх — но я чувствую, что ты
поможешь, обязательно поможешь.
Реальность растворяется в этом пестром полумраке,
теряется среди мелькающих лиц, накрепко сплетается с
музыкой, закручиваясь в тугую спираль. И мне легче
представить тебя, тонкого и гибкого, каким-нибудь
эльфом или участником Дионисиев в длинном легком
хитоне и с маленькой кифарой в руках.
Какие глупости и нелепые фантазии… А ведь мы всего
лишь танцуем, и это просто, как просто то, что через